Pour aller travailler, chaque matin, je monte à la gare de Bruxelles-Midi à bord du train direct de 7h24. Les seuls arrêts prévus sont Bruxelles-Central, Bruxelles-Nord et Liège-Guillemins, où le train continue son chemin sans moi vers Maastricht. Ainsi, lorsque par l’interphone le gentil contrôleur nous apprend que nous allons faire un "arrêt exceptionnel" à Leuven, j’aurais dû me douter qu’il se tramait quelque chose de louche.
Le train continue son chemin pendant quelques kilomètres après Leuven, puis, juste après le long tunnel, la motrice principale tombe en rade en plein milieu des champs. L’avarie dure des plombes. Des Thalys, des directs, des semi-directs passent à côté de notre train immobilisé. Le contrôleur, un Flamand qui prend le temps d’expliquer à chaque fois la situation en néerlandais et en français – la plupart ne le font pas : en territoire flamoutch, ils doivent juste faire leurs annonces en néerlandais, même si le train est majoritairement composé de francophones –, nous donne de temps en temps des nouvelles :
– Mesdames et Messieurs, suite à une avarie à la locomotive, nous sommes pour le moment immobilisés. Je vous tiendrai au courant de la situation. (8h00)– Mesdames et Messieurs, un technicien tente de réparer la locomotive. Je vous tiendrai au courant de la situation. (8h10)– Mesdames et Messieurs, le technicien confirme que nous ne pouvons pas régler le problème. Nous allons donc devoir attendre des secours en provenance de Leuven. Je vous tiendrai au courant de la situation. (8h20)– Mesdames et Messieurs, une locomotive de secours est en route. Dès qu’elle sera là, nous ferons demi-tour vers Leuven où vous pourrez prendre un autre train. Je vous tiendrai au courant de la situation. (8h30)
La locomotive de secours prend beaucoup de temps à arriver. Lorsqu’elle est enfin là, vers 9h10, le brave contrôleur lance une annonce qui fera pouffer de rire les quelques personnes dans le wagon (et pourtant, c'est le mot exact quand on parle de deux rames de chemin de fer) :
– Mesdames et Messieurs, la locomotive de secours est arrivée. Nous pourrons repartir juste après l’accouplement.
Je ne peux m’empêcher à ce moment d’imaginer le contrôleur débarquer dans mon wagon, à moitié nu, la sueur dégoulinant sur son visage, les yeux lubriques, criant avec son accent flamand hésitant : "Est-ce que quelqu’un veut bien s’accoupler avec moi, hé ? C’est... euh... nécessaire pour faire repartir le train !".
Il faut encore attendre l’accord d’Infrabel (la société qui gère l’infrastructure ferroviaire en Belgique) pour que la locomotive de secours se mette réellement en route. Résultat : après plus de deux heures de trajet, me voilà à attendre "le train de 9h59" dans une gare flamande située à... 25 kilomètres de la capitale. J’arrive ainsi à Liège à 10h39 au lieu de 8h22, soit avec 2h17 de retard sur l’horaire. Ah ouais quand même !
La plupart des navetteurs réguliers, habitués aux retards de la ligne, prennent la chose avec bonhomie. Certains aident d’autres passagers francophones sur le quai à Leuven ; d’autres en profitent pour commander un café dans un néerlandais approximatif (moi) ; des navetteuses s’installent en première classe dans le train qui nous amène à Liège : "Quitte à être en retard, faisons la fin de ce trajet dans le luxe !". Ceux qui ont moins l’habitude du train pestent au téléphone avec leur collègue/directeur/secrétaire : "La prochaine fois, je prendrai ma voiture" ou "C’est totalement surréaliste : je suis en plein champ, là" ou encore : "Il va faire demi-tour alors qu’on est presque arrivé à Liège" (en fait, on est encore à environ 60 km de la Cité ardente mais passons...).
J’arrive donc au travail en fin de matinée. Il n’y a pas de café : c’est l’horreur (heureusement que j’ai eu l’occasion de boire "een groot Americano" à Leuven).
* * *
Au trajet de retour, plus aucun problème de train. Sur le quai de la gare des Guillemins, je recroise une des navetteuses de ce matin. Elle habite tout près de chez moi (enfin, en tout cas, elle prend son tram à la station Albert, comme moi). On se reconnaît mais on ne se dit rien. Je ris intérieurement en pensant au Kiss & Ride du journal Métro et à son cortège de phrases un peu bateau : "Nos regards se sont croisés plusieurs fois mais ma timidité naturelle m'a empêché de faire ta connaissance. J'espère que nous nous parlerons une jour... Blablabla".
Ce soir, je devais aller boire un verre avec Vinge, mais j'annule. J'ai mal à la gorge, je suis fatigué, j'ai envie d'être seul chez moi. Emily puis Walter me téléphoneront pour aller boire un verre au Cimetière d'Ixelles, mais je décline également. Il est presque dix heures du soir et peut-être que je ferais mieux d'aller me coucher.